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Por los Arcángeles y los Fatmagules de la vida

fatmagules

Por los Arcángeles y los Fatmagules de la vida

En esta patria desmadrada y yerma
en esta en la que valen más las promesas inconclusas
las palabras sin sentido de algún “poeta sin conciencia”
en esta tierra que hemos violentado
ya no crecen las ceibas que anidaban a los patriotas con sangre de decencia

luchas que enmarañan las realidades
ocultando lo que a la vista del pueblo camina
más el éter inmundo del imperio que con nuestra bendición nos esclaviza
mantiene adormiladas nuestras ganas de soberanía y pura vida

sigue el lamento del pueblo borincano
ese ay bendito al que con orgullo nos hemos encadenado
continuamos culpando a la casa del amito blanco mendigo
como culpamos al demonio por todos los pecados que hemos cometido

es hora de nombrar las cosas por la peste que deja su huella
hora de hacernos responsables de esta calamidad que nos mastica hasta la demencia
que van más de cinco millares de lunas comulgando en la misma mierda
y aún no nos han bajado los granos
y los ovarios día a día se nos secan

no me quito

no te quites

yo me quité

me quito

Que Fatmagul no es un brebaje pa’ bajar los kilos
yo sigo sin saber quién es ese maldito
el Arcángel y su ego arremetiendo contra el Maelo
la lucha de poderes en las arcas de gobierno
y también entre los intelectualoides del clandestinaje perdido

yo me aprendo lo que escribo

yo escribo pero no me lo aprendo

mi gesta es la respuesta a este sueño

no, la tuya no es la ruta

que la mía viene con la bendición de los macaracachimbas en disputa

-mientras continuamos todos en este iluso reperpero
hay una Matria en pleno aborto
y nosotros ignoramos sus dolores de muerte en el proceso-

Basta ya de tanta “solidaridad” acobardada
me cansa
Basta ya de procesiones con agendas ocultas en la retaguardia
me hartan
Basta ya de jugar a ser superhéroes de vitrina
cuando a la hora de meter mano
nos convertimos en figurines de lego y plastilina
me avergüenza pensar que soy otra de en esta “vanguardia”
vanguardista y superdotada

Este pueblo se nos va muriendo a cuenta gotas
Nuestro pueblo se nos desintegra en medio de nuestra composta
Este pueblo tiene urgencia de manos sin políticas de mierda en las venas
Nuestro pueblo grita enmudecido
clamando por una gesta
sin grilletes en la conciencia

Todos los derechos reservados

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